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Ontem ouvi que o universo é um grande lençol branco, e que em suas tessituras tudo se conecta. Conexões dial-up barulhentas e demoradas, pensamentos em espasmos com risco de cair o tempo todo.

Olho a tela do computador e a percebo como minha extensão eletrônica, o acesso a rede me revela as inúmeras possibilidades do conhecer, portanto, entrego-me facilmente a minha matrix doméstica.

Lembro do meu café da manhã, e penso na origem das coisas; do leite da vaca presente na manteiga e queijo, penso no animal e nas mãos humanas que passaram por aquele produto até mim, e em como amanhã isso não terá a mínima importância.

Vejo minha mãe, e calculo a incalculável profundidade de nossa relação: ela sou eu, eu sou ela, conectadas. Independente do meu nível de consciência sobre isso, por mais diferentes que sejamos, fazemos parte de uma mesma coisa. Lençóis universais.

Mas vivemos a era dos solitários: solidão como fruto de conexão, como explicar? Como pode ser real a distância?

Se estamos na mesma linha, por que não nos alcançamos? E eu sigo gritando: Corra! Corra para mim...

(O primeiro escrito)

Essa história foi esquecida há muito tempo. Poucos são aqueles escolhidos que conseguem lembrar e passar a diante, no mundo onde as imagens dizem tudo, nem todos conseguem ouvir; onde tudo é muito veloz, nem todos querem esperar; na busca da felicidade imediata, o final dessa história não convenceu, por isso se perdeu. Mas existem aqueles que fogem a norma da existência, eles vivem para perpetuar a mágica cotidiana, lembrando a todos que a história da humanidade é repleta de fantasia, caminhos, jornadas, de superação ou definição de destinos.

Mas apesar de tudo, das inúmeras tentativas de fazer o futuro conhecer sua ancestralidade, muito se perde. Grandes histórias desapareceram, inúmeras sagas deixaram de ser contadas; lágrimas foram poupadas, e também risos e esperanças.

Essa história foi esquecida há muito tempo, e só pôde ser contada novamente, hoje, porque surgiu como um sonho. Ela foi devolvida naquelas horas, em que achamos que nada fazemos, e silenciamos; sussurrada em nossos ouvidos sem que pudéssemos perceber. No entanto, quando acordamos, poucos de nós se lembraram, outros só vislumbraram imagens fugidias, mas não compreenderam o que viram. A dádiva foi momentânea. Mas a você, entrego-te escrita, eternizada num papel; até que o tempo leve-a novamente embora da minha e da sua memória e da frágil tinta que beijou essa carta.

Ao meu futuro amor

que seja leve

que seja intenso

que seja breve

que seja eterno

que seja clichê

que seja moderno

que tenha gosto de chuva e cheiro de madrugada

que tenha sabor de fruta e cheiro de terra molhada.